Лежишь спокойно и слушаешь тишину. Конечно, она не полная. И люди в подъезде не смотря на поздний час. И ветер за окном сметает снег с крыш домов. Это всё ты чертовски прекрасно слышишь. И это всё делает твою "тишину". Чтобы она окончательно не превратилась в "одиночество". Оно связывает по рукам и ногам, образуя четыре бетонные стены комнаты без окон и с одной дверью. Ты пытаешься открыть, выломать, снять с петель, отыскать ключ. Но всё безрезультатно. Потому что в комнате твоего одиночества один матрац и одна лампочка, светящая в глаза.
Ты даже не знаешь сколько времени прошло. Сначала ты ходишь и ждёшь, когда это всё закончится. Потом тихо сидишь, уткнувшись лбом в коленки на полу, у того места, откуда даже через стену дует ветерок. Ты искренне веришь, что над тобой должно было быть окно, но его не поставили. Или забрали. Потом ты лежишь на грязном матрасе и смотришь в ярко освещённую стену на самоё тёмное пятно, втайне ненавидя лампочку и ждёшь, когда она, наконец, перегорит или взорвётся от напряжения. Ты не ешь. Не пьёшь. Тебя не беспокоят человеческие нужды. Будто всё застыло. Время. Процессы. И ты просто лежишь. Отросшими коготками проводишь по пыльному полу. Тебе до него каких-то семь сантиметров. И что странно, ты совсем не плачешь. Как будто всё так и надо. Потом ты прислушиваешься. И слышишь только ветер. Слышишь стук собственного сердца. И ничьего больше. Слышишь потоки своего дыхания. Только своего. И понимаешь, что в этом мире есть только одно единственное "одиночество".
Ты ненавидишь всё. И пытаешься опять сбежать. Думаешь, что теперь всё получится. И сил хватает. Наконец, повержена стойкая деревянная дверь и ты думаешь, наконец-то! Пришло время "свободе"! А за дверью только кирпичная стена...

Я сумасшедшая?