слышу Его голос...
Каждый раз когда на город спускается ночь, скелеты прошлого выходят из своих шкафов. Не можешь себя за них не винить. Но потом понимаешь, что без них всё было бы не так. Невозможно быть полностью чистым, а тьма придаёт тебе некой загадочности. Все хотят дотронуться, почувствовать твою тьму, вобрать её в себя, отдаться ей... Чтобы потом разочароваться... А потом приходит утро, но ты понимаешь, что тьма не ушла, что с тобой виски пьют твои страхи. Ты смотришь на них сквозь золотую безценную жидкость и они кажутся ещё ужаснее, ещё реальнее, что их больше никогда не загнать обратно в свои шкафы на долгое существование. Бросаешь стакан виски и наблюдаешь, как алкоголь растекается по полу. Холодному, как и вся комната. Не привыкла снова жить. Не научилась. Но чувствуешь, что ничего не ушло и продолжаешь бояться.
А потом спасительно звонит телефон. И ты к нему бросаешься, как к спасательному кругу и не смотря на дисплей отвечаешь. Как умеешь, как будто на том конце провода человек, которого тебе просто необходимо соблазнить. На самом деле, привычка, чуть понизив голос придавать ему хрипотцы. А у него на том конце телефона паника - его охватывает твоя тьма. Тьма, которая никуда от тебя не денется, потому что это часть тебя, часть твоей души. Ты чувствуешь его страх и ухмыляешься своему превосходству. Он начинает что-то лепетать, будто стоит беззащитный перед диким зверем. А ты над ним сжалилась. Потому что не даёшь прошлому тебя захватить окончательно. Пытаешься быть собой. Без масок. А темноту оставить в прошлом. Потому что там ей и место.